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第二十三章旧梦侵袭(第1/2页)
与周苓的关系变了，像松节油调和的浓墨猝然落在米白色亚麻画布上，顺着纤维的纹路往深处渗，晕开的边缘带着朦胧的毛边，彻底改写了原本清淡的意境。那墨色不是死沉的黑，是掺了赭石的熟褐，藏着隐秘的温度，却也重得让陈迹的呼吸都添了几分滞涩。他的创作像被这墨色点燃的火种，突然爆发出惊人的烈度，甚至带着一种近乎自毁的发泄般的狂怒。
画室成了他的囚笼，也是他的祭坛。天光未亮他就守在画架前，直到深夜钨丝灯的光晕都开始发颤。金属刮刀狠狠扎进未干的油彩里，带着撕裂画布的力道往下划，油彩被搅得翻涌起来，像浑浊的浪，顺着刮刀的边缘往下淌，在画布底端积成黏稠的色块。有时候他会抓起整管颜料往画布上挤，镉红像凝固的血，群青像深海的夜，柠檬黄像烧尽的灰烬，手指直接按上去揉搓，让色彩在掌心化开，再狠狠拍在画布上，留下深浅不一的掌印。
颜料溅得满墙都是，原本干净的白墙成了凝固的风暴，暗红与深紫纠缠着往下淌，干涸后形成蜿蜒的沟壑，像大地的裂痕。连天花板上都沾着星星点点的色彩，是他挥笔时溅起的油彩，在灯光下泛着细碎的光，倒像不小心打翻了银河。松节油的气味比往日更浓烈，混着油彩的腥甜，在画室里蒸腾，连空气都变得黏稠，吸进肺里像含着一块浸了油的棉絮。《大道》系列的画布在画架上绷得紧紧的，每一笔都带着情绪的重量，那些积压在心底的愤怒、不甘与恐惧，顺着笔尖的缝隙往外溢，在画布上凝结成扭曲的线条、厚重的色块，像他剖开的心脏。
可夜晚却成了他逃不开的劫难。白日里被画笔耗尽的精力，到了深夜反而成了清醒的枷锁。他睁着眼睛躺在床上，看钨丝灯的光晕在天花板上晃，像水中的倒影，忽明忽暗。周苓的呼吸轻轻拂过他的臂弯，温热而均匀，可他的大脑却像被塞进了一团乱麻，林婉的脸、苏曼的冷笑、张总的犹豫、画布上未完成的线条，全都搅在一起，嗡嗡作响。偶尔好不容易坠入梦乡，眼皮刚合上，那些被压抑的记忆就会顺着缝隙钻出来，织成同一个梦境。
梦里永远是美院附近那间租来的小房子。二十平米的空间被木板隔成两半，一半是画室，一半是卧室，木板墙的缝隙里塞着旧报纸，却还是挡不住冬天的风。空气中永远弥漫着廉价广告色的刺鼻气味，混着桶装泡面的油香，那是他们最窘迫时的味道。林婉总爱穿他那件洗得发白的蓝格子衬衫，衬衫的下摆盖住她的膝盖，袖口挽到小臂，露出纤细的手腕，坐在窗边那张掉了漆的木凳上给他做模特。
阳光总是正好，从斜上方的天窗漏下来，在她身上投下菱形的光斑，给她的轮廓镀上一层毛茸茸的金色光晕。她的头发刚洗过，还带着潮湿的水汽，几缕碎发贴在额角，被阳光晒得透亮。皮肤光滑得像刚浆过的缎子，在光线下泛着细腻的光泽，连耳后细小的绒毛都清晰可见。她的眼神里满是羞涩，却又敢直直地望着他，黑亮的瞳孔里盛着细碎的星光，像把夜空都揉碎了装在里面。
“阿迹，这里画得不对。”她会轻声提醒，声音软乎乎的，带着刚睡醒的鼻音。指尖轻轻点在画布上，指腹蹭到未干的油彩，留下一个淡淡的印子，“阳光是暖的，你这里用了太多锌白，应该再加点橘红，像落日烧过的云那样的颜色。”
他总会放下画笔，走过去从后面抱住她，下巴抵在她的发顶，闻着她发间廉价洗发水的柠檬香味，那味道混着阳光的气息，成了他记忆里最鲜活的印记。“知道了，我的专属评论家。”他的下巴蹭着她的头发，胡茬刚冒出来，扎得她轻轻瑟缩，却把后背贴得更紧。木凳很小，两人挤在一起，能感受到她后背的温热，还有心脏轻轻的跳动。
那些缠绵的画面也变得异常清晰。狭窄的小床上堆满了画册，有他从旧货市场淘来的梵高画册，纸页都发黄了，还有她画的速写本，每页都记着日期和天气。两人挤在中间，动作小心翼翼的，像捧着易碎的玻璃，带着初次探索的生涩与雀跃。汗湿的皮肤黏在一起，她的呼吸急促而温热，贴在他的颈间，像羽毛轻轻搔着，偶尔发出细碎的笑语，像檐角的风铃在风里摇晃。
那时的快乐真廉价啊。他记得有一次发了微薄的稿费，买了块奶油蛋糕，她用小勺挖着吃，嘴角沾了奶油，像只偷食的小猫，眼睛亮得像星星。还有一次他的素描被老师在课堂上表扬，两人在小屋里煮了包速冻饺子，就着一瓶啤酒，聊到半夜，窗外的月光洒进来，把她的脸照得发白，却笑得格外灿烂。那些快乐没有掺杂任何算计，没有画廊的压力，没有赞助的纠葛，真实得仿佛能触摸到，连空气里的灰尘都带着暖意。
每次从梦里醒来，陈迹的胸口都会像被掏空了一块，冷风顺着那个洞往里灌，冻得他指尖发凉。巨大的空洞里涌进潮水般的负罪感，几乎要将他淹没。他侧头看着身边熟睡的周苓，她的眉头微微蹙着，长长的睫毛搭在眼睑上，像停着两只疲惫的蝶，呼吸时胸口轻轻起伏，带着均匀的节奏，像是在做什么不安的梦。
他对周苓的感情是复杂而汹涌的，像被颜料调和的色彩，层次分明。有初见时的惊艳，像看到一幅直击心灵的画作；有相处时的依赖，像习惯了松节油的气息般自然；更有在她怀里寻得的安宁，像漂泊的船终于靠了岸。可林婉的影子却像幽灵，总在他最放松的时候钻出来，穿着那件蓝格子衬衫，站在记忆的光影里，眼神平静地看着他，提醒着他那段失败的婚姻，那段被他亲手毁掉的过往。
林婉代表着他人生中最狼狈也最真实的一面。他们在十八岁的夏天相遇，在美院的画室里，她打翻了他的颜料盒，靛蓝染蓝了她的白裙子，也染蓝了他整个青春。他们在最美好的年纪相爱，却在柴米油盐的琐碎里渐渐失了温度。他开始痴迷于画展，痴迷于被认可，把大部分时间耗在画室，忽略了她眼底的失落。他记得她曾抱着他的手臂，轻声说“阿迹，我们就守着小画室不好吗”，可那时的他满脑子都是更大的画布、更高级的颜料、更有名的画廊，只觉得她不懂他的追求。
离婚那天的场景像幅冷色调的油画，永远定格在他的记忆里。林婉把离婚协议放在他面前，纸张是最便宜的A4纸，边缘有些毛糙，上面的字迹工整得可怕。她没有哭，也没有闹，只是坐在对面的椅子上，眼神平静得像一潭死水，没有任何波澜。“陈迹，你想要的太多了，我跟不上了。”她的声音很轻，却像一把冰冷的刀，精准地插进他的心脏。那一刻的冰冷，从指尖蔓延到四肢百骸，至今想起，他的心口还会发紧，像被一只无形的手攥住。
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愧疚像藤蔓，带着细小的倒刺，紧紧缠绕着他的心脏，越收越紧，让他喘不过气。他悄悄起身，尽量不发出一点声响，赤脚踩在地板上，颜料的硬壳硌着脚底，却比不上心里的疼。走到画布前，他抓起桌角一瓶未开封的二锅头，瓶盖被他用牙咬开，“嘭”的一声落在地上。辛辣的液体直接灌进嘴里，顺着喉咙往下滑，像烧着的火，灼烧着他的食道，却让混沌的大脑清醒了几分。
他抓起一支硬毛画笔，蘸上浓稠的象牙黑，那是他平时最慎用的颜色，太过沉重，容易压垮画面。可此刻他不管不顾，笔尖狠狠戳在画布上，黑色的颜料在画布上蔓延开来，像乌云遮住了阳光，将之前画好的暖黄色光影彻底覆盖。他的动作越来越快，越来越用力，画笔在画布上发出刺耳的声响，像指甲划过玻璃，油彩溅得他脸上、衬衫上都是，黑色混着之前的镉红，像干涸的血。
直到画笔“啪”地一声断在手里，笔尖飞出去，撞在墙上，留下一个黑色的点。他的手臂酸痛得抬不起来，才颓然地坐在地上，背靠着冰冷的墙。眼前的画布一片狼藉，黑色的油彩还在缓慢地往下淌，在画布底端积成一滩，像凝固的泪。可心里的空洞却丝毫没有填补，反而越来越大，连呼吸都带着黑色的沉重。
周苓敏感地察觉到了他的变化。他变得更沉默了，以前画画时还会偶尔和她说话，吐槽颜料的质量，现在却一句话都没有，整个画室里只有画笔与画布碰撞的声响。夜里他常常辗转反侧，被子被踢到地上，额头上满是冷汗，嘴里偶尔会喃喃地念着什么，模糊不清，却带着浓重的痛苦。他身上的酒气也越来越重，不是松节油那种清冽的香，是烈酒的辛辣，带着颓败的味道。
她看在眼里，却从不多问。她知道每个人心里都有一片不愿被触碰的荒原，那里埋着过往的骸骨，强行开垦只会引来更大的荒芜。她能做的，只是默默陪伴，像画室里那盏永远亮着的灯，不刺眼，却足够温暖。
每天早上天刚亮，她就会提着保温桶赶来画室。钥匙插进锁孔，轻轻转动，生怕吵醒可能还在休息的他。推开门，首先闻到的是浓烈的酒气和松节油的混合味，刺鼻却又熟悉。她会先把地上的空酒瓶捡起来，扔进垃圾桶，再拿一块浸了松节油的抹布，蹲在地上擦那些溅落的颜料。抹布划过地板，硬壳的颜料一点点剥落，露出底下原木的纹理，松节油的气味在空气里散开，渐渐压过酒气的浑浊。
她会给陶罐里干涸的画笔换上新的松节油，那些硬得像石头的笔尖，在松节油里泡上一会儿，就会慢慢变软，恢复韧性。调色板上的旧颜料被刮掉，露出干净的木质底色，她会提前挤好新的颜料，按照他习惯的顺序排列，镉红、赭石、柠檬黄、群青，像一排等待被唤醒的色彩。
当他画到虚脱，靠在画架上喘气时，她会递上温热的小米粥。保温桶打开，白色的热气冒出来，带着小米特有的清香。粥熬得很稠，米粒开花，入口即化，温度刚刚好，不烫口，却能暖到胃里。旁边会放一小杯酒，不是他喝的二锅头，是低度的果酒，用梅子泡的，带着淡淡的甜，能解乏，却不会让人醉。她看着他喝完，接过空碗和杯子，默默拿去清洗，水声很轻，不会打破画室的寂静。
他散落的画稿，有的被颜料弄脏了边角，有的被揉成了团，她都会一张张捡起来。脏了的地方用干净的纸巾轻轻擦去浮色，揉皱的地方小心翼翼地展平，在破损的边缘贴上窄窄的牛皮纸胶带，胶带的颜色接近画纸的米白，不仔细看几乎看不出来。她像在修补一幅珍贵的古画，也像在修补他破碎的情绪，每一个动作都轻柔而认真。
有一次，陈迹画到深夜，窗外的月亮都躲进了云层，画室里只有钨丝灯的光晕。他突然停下笔，握着画笔的手悬在画布上方，眼神空洞地看着那些扭曲的线条，一动不动。周苓端着一杯温水走过来，轻轻放在他手边的调色板旁，水杯的温度透过玻璃传出来，带着细微的暖意。她没有说话，只是静静地站在他身后，像一尊温柔的雕像。
过了许久，陈迹才开口，声音沙哑得像被砂纸磨过，每一个字都带着沉重的分量：“阿苓，我是不是很糟糕？”他没有回头，目光依旧落在画布上，黑色的油彩在灯光下泛着冷光，像他眼底的绝望。
周苓没有回答，只是走到他面前，慢慢蹲下身。她的裙摆落在地上，沾了一点未干的颜料，却毫不在意。她轻轻握住他的手，那只手布满了颜料和老茧，指关节因为用力而有些发白，掌心粗糙得像砂纸，却带着熟悉的温度。“你的画不糟糕。”她看着他的眼睛，眼神清澈得像洗过的湖水，没有一丝杂质，语气认真而坚定，“你也不糟糕。”
陈迹看着她的眼睛，那里面映着钨丝灯的光，像盛着两簇小小的火焰。他突然想起梦里林婉的眼神，那时的眼神里有星光，后来只剩死水，而周苓的眼里，永远有不灭的光。心里的负罪感像被温水浸泡的冰块，慢慢融化了些，顺着指缝流走。他反握住她的手，紧紧的，仿佛抓住了一根救命稻草，指腹摩挲着她掌心的薄茧，那是常年握笔留下的痕迹，和他的一样。
或许，他永远无法彻底摆脱过去的阴影，那些关于林婉的记忆，会像画布底层的底色，永远留在那里。但有周苓在身边，有她递来的温水，有她熬的小米粥，有她贴好的画稿，他或许能学会与过去和解。像用松节油调和底色，让那些沉重的记忆与现在的色彩融合，变成更有层次的画面。
画室里的孤灯依旧亮着，昏黄的光晕洒在两人交握的手上，把指节的轮廓染成暖黄色。那些未完成的画作立在画架上，黑色的油彩边缘已经开始干涸，却在灯光下有了微妙的光泽。夜色还很浓，可窗外的天际已经透出了一丝极淡的白，像画布上最浅的锌白，在夜色中静静等待着黎明。
