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这些名字，哪一个不是响当当的人物？
哪一个不是能独当一面、开疆拓土的枭雄？
他们或许有纷争，或许有杀戮，却从未让蒙古的威名蒙尘。
可自己呢？
可自己呢？
帖木儿苦笑着摇头，笑声里裹着高原的寒意，刺得人耳膜发疼。
他抬手摸了摸自己的腿——那道在撒马尔罕巷战时留下的旧伤，阴雨天还会隐隐作痛，当年人送绰号“瘸子帖木儿”，谁能想到这个瘸子能掀翻波斯的王座，踏碎德里的城门？
征战四十年，他从阿姆河畔的一个部落首领，变成了坐拥中亚、波斯、阿富汗的大征服者。
他的铁骑饮过底格里斯河的水，踏过恒河平原的土，撒马尔罕的宫殿里堆满了从世界各地掠夺来的珍宝——德里的孔雀宝座碎片、波斯的蓝宝石花瓶、拜占庭的鎏金烛台……论疆域，他打下的地盘不比成吉思汗小；论战功，他灭过的王朝比蒙古人当年还多。
可后代里，竟找不出一个能继承他衣钵的人。
帖木儿的目光扫过帐外，亲卫们正举着火把巡逻，那些年轻的面孔里，有他的侄孙，有他的远房宗亲，可没一个能让他看到“继承者”的影子。
穆罕默德整天抱着波斯舞姬饮酒，连自己封地的赋税都算不清；乌马尔倒是喜欢舞刀弄枪，却只会蛮干，上次征剿叛乱部落，明明占尽优势，却被几个牧民引入峡谷，损了上千人马；还有那些旁支的子弟，不是忙着争风吃醋，就是盘算着怎么多分些战利品，一个个鼠目寸光，连草原狼的野心都没有。
哈里是他最看好的一个。这孩子眉眼间有他年轻时的狠劲，第一次上战场就敢冲在最前面，砍翻了花剌子模的老将。
帖木儿特意把最精锐的金鹰亲卫拨给他，让阿鲁浑这种沙场老将给他当辅官，就是盼着他能早点独当一面，将来接过自己的弯刀。
可结果呢？连一场明人刻意露出的破绽都看不破，连阿鲁浑跪在地上的苦劝都听不进，非要往黑风口那个死胡同里钻，死得像个没头的苍蝇——被火活活烧死，连块全尸都没留下，传出去怕是要让整个西域笑掉大牙。
“我打下的江山……将来要交给谁？”帖木儿喃喃自语，声音轻得像风中的残烛，带着从未有过的疲惫。
他想起自己亲手处死的那个叛逆侄子，当年觉得那孩子心术不正留不得，如今倒觉得，至少那侄子还有争权夺利的狠劲，比眼前这些废物强得多。
他走到帐角的地图前，那是一张用羊皮绘制的巨幅地图，上面用朱砂标着他征战过的土地——从里海到恒河，从波斯湾到咸海，密密麻麻的红点像他饮过的血。可看着这张地图，他心里却空落落的，像被高原的寒风吹透了。打江山难，守江山更难，可最难的，是找不到一个能扛得起江山的后人。
“难道真要让这四十年的心血，像葱岭的雪一样，化了就没了？”帖木儿的手指划过地图上撒马尔罕的位置，那里有他建的清真寺，有他藏的珍宝，还有他寄予厚望的子嗣。
可此刻，那座繁华的都城在他眼里，竟像个随时会倾塌的空壳。
帐外的篝火“噼啪”响了一声，火星溅到毡布上，烫出一个小洞。
帖木儿望着那个洞，突然觉得自己就像这毡布，看似坚固，实则早已被岁月和失望蛀出了缝隙。
