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回程的路上，林欣怡一直握着那片碎瓷片。瓷片不大，刚好贴在她掌心里，边角被磨得圆润光滑，像被握了很多年。她把它翻过来翻过去，用拇指摩挲那朵蓝色的槐花。花很淡了，画工也不精细，像是随便勾了几笔，花瓣的边缘已经模糊了，有些地方被泥土侵蚀成了浅褐色。但她还是能看出那是一朵槐花——五个瓣，中间一个圆点。槐花。她想起外婆的笔记。外婆写过，刘王氏的丈夫折了一枝槐花给她。那是在她嫁过来的那年春天，槐树刚发芽，花苞鼓鼓的。后来他死了，她缝了一辈子，那朵花还在她的衣角里。石头的娘逃难回来，带了一只碗，碗沿破了，舍不得扔，埋在墙根下。碗上有没有花？她没有看到。但瓷片上有。也许那只碗上也有槐花，也许只是巧合。她不知道。
陆知舟在前面开车，没有说话。窗外的风景从山变成田野，从田野变成村庄，从村庄变成县城。路灯开始亮起来，一盏一盏的，像有人在路边的树上挂了一串铃铛。她靠着车窗，看着那些路灯，像是在想什么，又像是什么都没想。
她低头看着手里的瓷片。碎瓷的断面是灰白色的，边缘锋利，像是被什么东西砸碎后剩下的。她想象着那只碗完整时的样子。素面的，白瓷，碗沿有一道细细的青边。碗底有一个字。她问自己：那碗上画了什么？
她拿出手机，给陆知舟发消息：“你说那碎瓷片是碗上的。那碗上画的是什么花？”
消息发出去，等了一会儿。她以为陆知舟在开车，不会马上回。但过了几分钟，手机震了一下。他把车停在路边，回了两个字：“没画。”然后又是一条：“碗是素面的。白瓷，没有花纹。但碗底有一个字。”
她的心跳了一下。“什么字？”
“林。‘林’字。不是刻上去的，是烧之前写上去的。像是做碗的人刻的，又像是订碗的人要求的。那碗是她带回来的，她姓什么？不知道。但那个‘林’字，也许是她的姓。”
林欣怡的手指停在那片碎瓷上。她低头看它。碎瓷上那朵槐花是画上去的，碗底那个“林”字她看不到，但陆知舟看到了。他说是“林”字。她认识那个字。是外婆写在纸条上、封在牛皮纸信封里的那个“林”。外婆写“林”字的时候，最后一笔总是习惯性地往上勾一下，像一个钩子，像是要把什么东西勾回来。她不知道这个习惯是什么时候养成的，也许是写了很多遍“林”字以后，手自己记住了那个动作。
她打字：“你还在开车吗？”
“停了。在服务区。你问吧。”
“你刚才说，碗底有一个‘林’字。是石头的娘带回来的？”
“嗯。方志上写，她流落河南时曾在一个姓林的人家帮佣。那家主人姓林，是个老秀才，没有儿女。她在他家做了三年活，烧火、洗衣、打扫院子。老秀才对她很好，走的时候，送了她一只碗，说：‘碗在，家就在。’她带着那只碗走了很远的路，走回了家乡。到家的时候，碗沿磕破了一小块。她没有扔。她把那只碗埋在墙根下，像是埋一个记号。”
林欣怡把手机放下，看着车窗外灰蒙蒙的天。天空很低，压在山顶上，像一块湿了的旧布。石头他娘姓什么，没有人知道。她逃难的时候也许有过名字，但没有人问，她也没有说。她在那个老秀才家里做了三年活，他没有问她的名字。他送她一只碗，碗底刻着一个“林”字。那是他的姓。他把自己姓留给了一个不认识的人。他对她说：“碗在，家就在。”她信了。她带着那只碗走回了家，把它埋在墙根下，像把家埋在了土里。
她低头，把那片碎瓷贴着胸口放好。瓷片上的槐花贴着衣襟，硬硬的，凉凉的。她想起那个老秀才。他姓林。他也等过一个人回来？也许他没有等到。也许他送出去的那只碗，是他最后能给出的一点东西了。他把自己的姓给了她，让她带着它回家。她回家了。碗碎了。但姓还在。那个“林”字还在她手上。
她合上手掌，把那片碎瓷握在手心里。
“林”字。那个给她送碗的人，姓林。他也在等一个人回来。
