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那张脸跟王旭一模一样。
眉眼、鼻梁、嘴型，连左边眉毛上那道小时候磕出来的疤都分毫不差。只是老了些，眼角有纹路，鬓角有几根白的。头发比他长，松松垮垮披在肩上，像好几年没剪过。
王旭攥着钢钎没动。玉门在身后锁死了，铜钱嵌在锁眼里，拔不出来。他往前看了一眼，那间石室不大，穹顶很低，红光从正中间那口池子里冒出来，一明一暗地打在对面那人脸上。
那人也在看他。眼神怪得很，像照镜子，又不完全是。镜子里的人不会用这种眼神看人——带着点倦，带着点烦，还有一点说不清的，像看一个来晚了的人。
“你终于来了。”那人开口了，声音跟王旭自己说话一模一样，就是慢些，沉些，“我等了二十年。”
王旭把钢钎攥紧了些：“你谁。”
